ПУСТОВАЛОВА Валентина Фёдоровна родилась 27 апреля 1949 года в селе Арзамасцево Каракулинского района Удмуртии. С 1959 года живёт в Чайковском. После школы работала на стройке. Заочно окончила Пермский политехнический институт, затем работала мастером в училище (готовила строителей), инженером в лаборатории.

Стихи начала писать в 1995 году. Автор трёх книг: «Осень на двоих», 1999; «Точки жизни», 2007; «Роза на снегу», 2012.

Стихи вошли в коллективные сборники: «Чайка», 2003; «Этюды с Чайковским», 2007; «Литераторы Чайковского», 2012.

Неоднократно становилась дипломантом различных конкурсов и фестивалей: «Земляки», Пермь; «Зов предков», Башкортостан; «Памяти поэта Н. Бурашникова», г. Чайковский; «Парнасские забавы», Лысьва-Кын; «им. П. И. Шестакова, ветерана ВОВ», Лысьва.

АКРОСТИХ

Пророки вновь диктуют моду.

У них горячая пора.

Свои пророчества народу

Толкают ловко шулера.

О том, что есть, о том, что будет,

В мозги людей вбивают блажь.

А нам уж видятся на блюде

Любовь, веселье и кураж.

О, сколько мы мгновений чудных

В общенье с ними проживём.

А в мыслях, радужно-подспудных,

Всё так же горько слёзы льём.

А жить нам хочется богаче,

Лавиной деньги чтоб в карман.

Елей хорош и тут, тем паче,

Нельзя не лицезреть обман.

Такое, видно, нынче время:

Идёт втирание очков.

Нет, не наивно наше племя,

А всё ж как много дурачков!

***

Люблю зверей больших и дерзких,

Но по характеру не мерзких.

Пускай у них с оскалом пасть

И можно в лапы к ним попасть,

Но действуют они открыто

И не скрывают аппетита.

И недолюбливаю мышек,

По виду робких шалунишек.

Они вас, точно, не съедят,

Поскольку мало все едят.

И вроде бы чисты морально,

Но портят стервы всё буквально.

ОДИНОЧЕСТВО

Мне без всякого ясно пророчества,

В жизни нету верней одиночества:

Никогда не предаст, не обманет,

Не покинет в беде, не устанет,

Не изменит с лучшей подругою,

Не обидит фразою грубою,

Не кричит, не ворчит, не гундосит

И за пазухой камень не носит.

Неустанно присутствует рядом,

Провожая сочувственным взглядом.

О пороках

          Пороки – сорняки души.

И их – души, иль не души! –

Едва ли сможешь истребить:

Нельзя их пулею убить,

Нельзя ни сжечь, ни утопить,

Ни даже ядом отравить.

Они живучи и веками

Сосуществуют вместе с нами,

Ведь мы позволили им сами

Довлеть над нашими умами.

Мы честь не ставим уж ни в грош,

Предпочитаем правде ложь,

Ведь ложь такой бальзам на души.

А как она ласкает уши! -

И вот уж ты, как на дрожжах,

Вознёсся в собственных глазах,

Уже смакуешь подношенья,

Меняешь круто убежденья

И мнишь себя пупом земли,

И тайно метишь в короли…

А в глубине души тоска –

Не прочен домик из песка.

***

«И не надо нам лаковых

Ни стихов,

Ни лаптей…»

Б. Ширшов

Сколько фраз одинаковых,

Сколько сладких речей,

А стихов сколько лаковых

По Россиюшке всей.

А по тропкам исхоженным

Всё бредёт голытьба,

Свою жизнь настороженно

Называет судьба

И событий ждёт знаковых

И хороших вестей

И не надо ей лаковых

Ни стихов, ни лаптей.

***

Очередная афера на три миллиарда

состоялась в Якутии при закупке лекарств

Коррупция

Бесстыжая коррупция

Гуляет по стране.

И до чего вольготно ей

В родимой стороне.

Она же девка шалая –

Закон ей не указ.

Гуляй, гуляй, наяривай

Под русский перепляс.

Ворочай миллиардами

И силу набирай.

Шальные девки сладкие.

Живи, не умирай.

***

Не называйте женщину поэтом…

В. Чухланцев.

Не называйте женщину поэтом,

Хотя она и может иногда

Кой – что и выдать, но при всём при этом

Поэтом-то не будет никогда

Куда переть с куриными мозгами,

Ведь на уме у ней одно всегда:

Как накормить мужчину пирогами.

А быть поэтом – это высота!

В одну шеренгу рядом с мужиками!

Какая всё же дерзкая мечта.

Не суйтесь, бабы, даже с пирогами

Вас не зачтут в поэты никогда.

***

Когда придёт пора прощания,

Когда наступит этот час,

Я не заплачу от отчаянья,

Скажу: «Я ухожу от вас».

И затеряюсь в мрачном мареве,

Где тень моя среди теней.

Сейчас пятном на рдяном зареве

Томлюсь в обрывках серых дней.

Плутаю тропками бессонницы,

Иду на проблески зари.

Над Русью звон летит от звонницы…

И вновь зимою снегири

Склют рябины гроздья алые,

Всё как обычно, как всегда.

В любви признанья запоздалые

Не трогают у тех сердца,

Кто на одре, кто не воротится

С последней станции «Тупик».

А жизнь летит - круговоротица –

Всего один прекрасный миг.