
Валентина Фёдоровна Пустовалова.
(Лирика)
Родилась в 1949 году в селе Арзамасцево Каракулинского района Удмуртии.
С 1959 года проживает в городе Чайковском. Окончила Пермский политехнический
институт. Строитель.
Писать стихи начала в 1995 году. Автор книг "Осень на двоих"
(1999 г.), "Точки жизни" (2007 г.)
Из главы:
"Страна Есения"
***
Ох, ты, Русь, колокольно-былинная,
Ширь без края духу подстать
Ты куда же под звон малиновый
От себя решила сбежать?
Ты пойми, когда вера утеряна,
То дорога – шаткая гать.
Почитаю я на ночь Есенина
И блаженно улягусь спать.
И приснится мне даль равнинная
С алым заревом под вечор.
Да протяжная песнь старинная,
Что сливается в гулкий хор.
Песня нудная да сутяжная,
И слова неизменны в ней.
Ох, ты, Русь, Расеюшка бражная,
Долго ль ждать тебе ясных дней?
***
Может, я для того и родилась
В тот далёкий апрельский день,
Чтобы сердце тревожно билось
И стихов не кончалась звень.
И покуда мой разум в порядке
О Руси буду петь наизнос
Про слезу, что стекает украдкой
На белёсые станы берёз.
Про луга и лесные поляны,
Где ликует ромашковый рай
И витает дух клевера пряный,
И звенит бесконечностью май.
***
Кипят вокруг нешуточные страсти,
Идёт торговля телом и душой…
И родина моя уже
отчасти
Мне кажется, как мачеха, чужой.
Уже товаром стали даже дети,
А деньги (вот губительный порок),
Хотя и правят балом на планете,
Вновь предвещают нам кровавый рок.
Когда-то слово родина и мать
Торжественно в душе у нас звучали.
Теперь мою Россию не узнать,
Ужель любить мы родину устали?
О, Русь моя, ведь ты звалась святою.
Каких растила ты богатырей!
Скажи, зачем и под какой звездою
Ты отреклась от святости своей?
Из главы: "Точки
роста".
Акростих.
Пророки вновь диктуют
моду.
У них горячая пора.
Свои пророчества народу
Толкают ловко шулера.
О том, что есть, о том,
что будет
В мозги людей вбивают
блажь.
А нам уж видятся на блюде
Любовь, веселье и кураж.
О, сколько мы мгновений
чудных
В общеньи с ними проживём.
А в мыслях,
радужно-подспудных,
Всё так же горько слёзы
льём.
А жить нам хочется богаче,
Лавиной деньги чтоб в
карман.
Елей хорош и тут, тем
паче,
Нельзя не лицезреть
обман.
Такое, видно, нынче
время,
Идёт втирание очков.
Нет, не наивно наше
племя,
А всё ж как много
дурачков!
***
И вот опять с тоской срываю
Осенний лист календаря.
В душе вопрос. Ответ не знаю.
Быть может, мы расстались зря?
Сколь цвет у осени печальный…
И даже в золоте венца
Навеян песней он прощальной
И недопетой до конца.
И солнце светит скуповато,
А впереди опять зима,
Лишь под ногами виновато
Шуршит увядшая листва.
***
Ты назвал меня тогда голубкой.
Мне бы тайну в тех словах
узреть,
Чтоб на протяженьи жизни хрупкой
О минуте той не сожалеть.
Улетели годы вереницей,
Мне осталось только уповать:
Ну какой же я была тупицей,
Не смогла тебя расцеловать.
В жизни совершенные ошибки
Надо тем же часом исправлять.
Я б сейчас расцеловала шибко,
Да голубкой некому назвать.
Встреча.
Сидим под облетевшей вишней
Такие разные с тобой.
Ты мне от рюмки, явно лишней,
Коленки щупаешь рукой.
И голос твой уже не манит,
Хотя и шепчешь: встрече рад.
А мне лишь голову дурманит
Весны ушедшей аромат.
Насморк.
Привязался, как любовник,
Что поделаешь, - весна.
Ах, какой же он нескромник,
Я лишилась даже сна.
Я во власти круговетри,
Видно, время настаёт, -
Кроме насморка, поверьте,
Уж никто не пристаёт.
***
Гармошка.
Голосистая гармошка –
Символ родины моей.
Призабытая немножко,
Только нет тебя милей.
Твоё сладостное пенье
Будоражит плоть и дух,
Придавая ширь веселью
Вместе с хмелем медовух.
Ты зовёшь и петь, и плакать,
Лихо дроби выбивать.
Нам с тобой и в дождь, и в
слякоть
Легче по свету шагать.
Потому живи, родная,
Ты нужна нам, так и знай,
Буйным жаром обжигая,
Лейся в сердце через край.
***
Здесь кровью полита земля,
Здесь скорбь у вечного огня,
Здесь поклонение богам,
"Вино с любовью
пополам",
Здесь и блаженство, и юдоль,
Здесь так привычно слово "боль".
Здесь я живу. Всё это Русь,
Которой я ещё горжусь.
Принцесса.
Я неприступною была –
В деревне это знали.
Я принца трепетно ждала,
Меня принцессой звали.
А тут ещё сосед-чудак
Запел свои куплеты,
И сердце сразу сжалось так:
Где мой желанный, где ты?
Но в ситуации такой
Не всё легко и просто,
Он симпатичный сам собой,
Но маленького роста.
А он ко мне и так, и сяк,
Про море пел и сушу,
И не заметила я как,
Он покорил мне душу.
Теперь, когда он под окном,
Поёт мне серенады;
Себе боюсь признаться в том –
Нет большей мне награды.
Я неприступною была –
В деревне это знали.
Я принца трепетно ждала,
Меня принцессой звали.
АХ, ЭТИ ЖЕНЩИНЫ
Натура женщин так сильна –
Им власть особая дана,
И ангел в них, и сатана,
И пьют они любовь до дна.
Ах, эти женщины, ах, эти женщины.
Мужчин держать под каблуком,
/А как на жизнь пенять при том!/,
Род человеческий продлять,
И ненавидеть и прощать.
Всё могут женщины, всё могут женщины.
И у мужчин заслуг не счесть.
В них ум, величие и честь,
Они готовы жизнь отдать
И даже на колени встать.
Всё ради женщины, всё ради женщины.
Прожив с женой лет двадцать пять,
Решив, что годы мчатся вспять,
Мужчины бесятся опять.
А чтоб от моды не отстать,
Бегут от женщины, бегут от женщины.
Младые женщины пьянят
И интригуют, и манят,
И завораживают взгляд,
И грёзы новые сулят…
Ах, эти женщины, ах, эти женщины.
Но в жизни всё имеет срок.
И вот, как следствие, итог:
Когда мужчина не игрок,
Его швыряют за порог
Младые женщины, младые женщины.
Какой банальный эпилог,
Но он несёт такой урок:
Мужчины, вам пора бы знать,
Что редко могут вас предать
Седые женщины, седые женщины.
Когда мечта о счастье
тонет…
Когда мечта о счастье тонет
Во глубине твоей души,
От боли сердце тупо стонет,
Как будто сжатое в тисы.
Ты с этой болью неразлучен.
Она твоя вторая тень.
Ты этой ношею замучен
До одури и ночь, и день.
А дух предательской измены
Опустошает всё вокруг.
И всё короче перемены,
И всё тесней и уже круг.
Страницы жизни друг на друга
Ложатся в жёсткий переплёт.
А площадь замкнутого круга
За горло заживо берёт.
Меняет мир свою окраску,
Когда испытываешь боль,
Я в нём живу, одевши маску,
И лишь озвучиваю роль…
***
Полнится талант особым светом,
Жить ему во глубине веков.
Лучше быть непризнанным поэтом,
Чем писать стихи лишь для
стихов.
***
Душа поэта.
А сколько спето про любовь,
А сколько выпито за это,
Но всё в раздумьях, вновь и
вновь,
Ранимая душа поэта.
Насквозь открытая ветрам,
Случайной ласкою согрета,
Бредёт по свету тут и там,
Гонимая душа поэта.
Земным подвластная грехам,
Но как чиста всегда при этом,
Верна возвышенным стихам,
Безумная душа поэта.
А сколько спето про любовь,
А сколько выпито за это,
Но всё в раздумьях, вновь и
вновь,
Хранимая душа поэта.
|